L'affaire Charles Dexter Ward - H.P. Lovecraft

Quatrième de couverture

Échappé de Salem lors de la grande chasse aux sorcières du XVIIIe siècle, Joseph Curwen vint s'établir à Providence où il mourut en 1771. La découverte de sa tombe par son descendant, Charles Dexter Ward, marque le début d'un drame au cours duquel le jeune homme perd l'esprit.
Un vieil ami de sa famille, le docteur Willet, enquête sur cette affaire diabolique où chaque pas vers la vérité révèle des horreurs innommables. Pourquoi, par exemple, l'écriture du jeune Ward devient-elle peu à peu semblable à celle de Joseph Curwen, le sorcier ?

J'ai un problème avec Lovecraft. Je me rends compte que je lis de la littérature de l'imaginaire depuis bientôt 40 ans et que je n'ai jamais lu une page de cet auteur. Pourquoi me direz-vous ? Eh bien pour l'incroyable raison que je connais depuis toujours le racisme extrêmement prononcé de l'individu et que je n'ai jamais voulu accorder la moindre attention à ses écrits. Vous avez le droit de trouver cela stupide mais je suis ainsi fait. J'avais sans doute la crainte d'être souillé par ses textes à l'instar de ces héros de nos récits préférés qui refusent d'approcher certains lieux qu'ils jugent maléfiques. Mais bon, je m'en serais voulu de montrer la même haine irrationnelle à l'égard de l'écrivain Lovecraft que celle que l'homme Lovecraft montrait vis à vis des Noirs. Et voilà comment j'attaquais donc cette Affaire Charles Dexter Ward, bien décidé à juger ce que j'allais lire avec la plus totale objectivité. Et je vous donne ma parole que c'est bien ainsi que je procédai.

Eh bien je dois avouer que le résultat était fort éloigné de mes espérances (si tant est que j'avais espéré quoi que ce soit). J'ai trouvé ce roman d'un ennui comme j'en ai rarement éprouvé.

La faute d'abord à un style archaïque et lourd peu apte à susciter mon intérêt. J'ai dû souvent, bien trop souvent, relire plusieurs fois les mêmes phrases avant d'en comprendre le sens. Parfois du fait même de leur construction, d'autres fois parce que mon esprit s'évadait, par manque d'intérêt, et que je n'étais plus assez concentré sur ce que je lisais. Ma lecture a pris souvent une allure de calvaire et les 120 pages m'ont semblé 300. Il faut ajouter à cela un manque presque total de dialogues. Le fait qu'un récit en soit dépourvu ne me gêne pas a priori. Mais les dialogues étant, en quelque sorte, la respiration du texte, son oxygène, il faut que le récit soit diablement passionnant pour s'en passer. Et il ne l'a pas été pour moi.

On peut diviser le texte en trois parties, à peu près égales, qui deviennent, il faut bien le dire, au fur et à mesure moins ennuyeuses. La première concerne Joseph Curwen, l'ancêtre de Charles Ward. Elle est constitué essentiellement de témoignages, de lettres, de documents qui remontent tous à plus d'un siècle. Le résultat est un récit pas très vivant. Lovecraft s'est cru de plus obligé de sombrer dans le détail géographique du plus soporifique effet. Celui qui aurait en tête de réaliser un plan détaillé de la ville de Providence y trouverait sans doute son compte. Moi, pas. Le tout est chargé de pseudo-mystères qui rendent la lecture encore un peu plus difficile mais de façon artificielle et vaine puisqu'on sait très vite parfaitement ce que Curwen cherche à faire.

La seconde partie est davantage centrée sur Charles Ward lui-même. Les évènements étant cette fois contemporains de la narration, ils sont un poil plus vivants. Là aussi beaucoup de mystères mais qui paraissent gonflés artificiellement. On ne voit jamais se qui se passe dans le laboratoire de Ward mais on se doute bien de ce qui s'y déroule. Encore une fois, la montagne accouche d'une souris.

Dernière partie (enfin), de loin la plus vivante et qui concerne cette fois le docteur du brave Charles. Il va tenter de faire la lumière complète sur l'enfer qu'a traversé son patient. Il y parviendra, mais le dénouement est, hélas, bien trop prévisible. Ce texte de 1927 était probablement très original à l'époque mais il a perdu toute sa force aujourd'hui.

Reste que les personnages sont assez inintéressants. Très peu vivants (humour). On se fiche comme d'une guigne de ce qui peut arriver aux uns ou aux autres. On ne tremble pas. Aucune peur, aucune angoisse. Et pourtant je suis loin d'être blasé. D'autres textes, et encore récemment, m'ont fait courir des frissons le long de l'échine.

Voilà, on va dire que je ne suis pas fait pour Lovecraft ou qu'il n'est pas fait pour moi. Certains me diront que je suis passé à côté de quelque chose d'exceptionnel mais je n'en ai jamais eu aussi peu conscience.

Je crois savoir que ce roman (unique chez l'auteur) est un peu à part dans la bibliographie de Lovecraft et que même certains de ses fans ne l'apprécient pas plus que ça. Je vais donc, consciencieusement, poursuivre mon effort de découverte.

Pour prouver à HPL que je ne suis pas rancunier, je vous invite à lire la chronique, une fois de plus admirable, de mon quand même ami El Jc qui a une toute autre vision de l'œuvre.

Et en parlant d'ami, je sens que je vais m'en faire tout plein d'ici pas longtemps.